Livros antigos

Eu estava lendo no Fio de Ariadne, da Vanessa, um texto que me levou de volta ao passado, pra variar, já que tudo me leva ao passado, que é um lugarzinho bom pra se visitar de vez em quando. O texto falava de uma foto encontrada num livro...

Quando eu era mais nova, enquanto minhas irmãs iam pras festas, todas arrumadas e maquiadas, com seus muitos amigos que iam buscá-las animados, eu ficava em casa, com minha timidez absurda. Os amigos das minhas irmãs me olhavam lá de fora e deviam pensar que eu era a mais acanhada das criaturas, bichinho do mato mesmo... não que eu não tenha saído pras festas, saí sim, mas isso quando fiquei mais velha, lá pelos meus 16, 17 eu não parava em casa, mas ainda assim, bem menos que minhas duas irmãs...
Mas com 12 anos (quando entrei nesse mundo maravilhoso da leitura e conheci o livro da minha vida "O Meu Pé de Laranja Lima" , O Menino do Dedo Verde, O Pequeno Príncipe (nossa! só livros de meninos...) até os meus 16, o que eu mais gostava de fazer, era ler. Quando elas saiam pras suas festas, seus sambas, seus forrós, a minha mãe dizia meio triste por ter uma filha tão paradinha: "Vai minha filha, saia com sua irmãs", eu dizia que preferia ir pro meu quarto ler.
Meus livros estavam todos lá, tinha de tudo um pouco, o meu quarto, sempre dividido com dois dos cinco filhos, era meu refúgio. Quando os outros donos do quarto não estavam, eu ficava lá e esquecia do mundo lá fora. Os livros me acompanhavam em grandes aventuras.
Às vezes, eu marcava as páginas com fotos e quando terminava de ler, deixava as fotos no livro, que ficava guardado... era muito comum, depois de um bom tempo, pegar esse mesmo livro e rever as palavras e mais legal ainda, era rever a foto. Quando não tinha foto, tinha sempre uma flor seca que eu pegava por ali.
Os livros envelhecidos sempre foram meus preferidos, eu adorava, quando mais velha, ir aos sebos da cidade, passava horas ali ouvindo discos antigos, e foi assim que aprendi a gostar do que outras pessoas na minha idade não gostavam, por exemplo, da maravilhosa Billie Holiday. Enquanto eu ouvia os discos antigos ia abrindo os livros que encontrava nas prateleiras, cheirando os livros velhos :)
Um dia comprei um, Madame Bovary, um livro que pertenceu a alguém tão antigo, assinado há anos por alguém que provavelmente já havia partido dessa vida.. tão bonita a sensação! O cheiro dos livros usados, a ideia de que ele pertenceu a alguém, que como eu, viajou nas letras, naquela mistura de letras que juntas, são capazes de criar coisas extraordinárias. Não é incrível pensar nisso?? Um livro é capaz de te fazer viajar sem sair do lugar. E um livro antigo, ooohhh, eu gosto até de espirrar quando eles são bem velhos, podrinhos mesmo...
Na faculdade, certa vez, a biblioteca colocou vários livros no chão, pra quem quisesse levar já que os pobres estavam muito velhos (eu achei aquilo um absurdo!!!) mas o povo passava e devia achar bem estranho que o pai dos meus filhos e eu, estivéssemos lá, atirados nos meio dos livros caindo aos pedaços, cheios de traças, mas a gente nem se importava. O fato é que levamos pra casa livros enormes, com gravuras impressionantes de guerra, na França, por exemplo, livros de 1800 e tralálálá e muitos ainda num idioma que não entendíamos... ficamos tão orgulhosos de nossas aquisições.

Ahhh como é boa a sensação de ter um livro velho na mão...